Monday, April 17, 2006

trabajo final de rita

¿Qué es lo que dice Federico García Lorca sobre La Imagen Poética de Góngora?

Breve Introducción
El Barroco se extiende a lo largo del siglo XVII y coincide con un periodo de crisis. Las guerras, sumadas a las persecuciones religiosas y al clima de intolerancia, fueron forjando un sentimiento de pesimismo y desconfianza. Paradójicamente, en este clima de deterioro florecen en España un arte y una literatura excepcionales.LA LITERATURA BARROCA: conceptismo y culteranismo
La diferencia respecto a la literatura del Renacimiento radica en el enfoque de los temas y en el uso intensivo de los recursos estilísticos: el Barroco rompe con las normas renacentistas y crea una literatura artificiosa y difícil con fin de impresionar al lector.
Siendo así nos enfocaremos al culteranismo.
Culteranismo: pretende lograr belleza formal. Lenguaje poético de tono elevado con recursos estilísticos. Representado por Góngora.



¿Quién es Góngora? Y su imagen poética

Poeta de Andalucía, que nace en Córdoba en el año 1561 y muere también allí en el año 1627.Mejor conocido como el padre de la lírica moderna.
Ha sido maltratado con saña y defendido con ardor. Sus obras nunca pasan de moda;(Las personas le siguen leyendo como siempre, discutiendo, murmurando).
Creador de sorprende poesía pura.
Entre los poemas populares de Góngora destacan los romances y las letrillas:
*Romances: temas variados: los hay moriscos, de cautivos, caballerescos, mitológicos..., tratados unas veces en tono serio y otras en forma burlesca.
*Letrillas: son composiciones escritas en versos de arte menor. Temas amorosos o religiosos, de una gran delicadeza, otras referidas a asuntos cotidianos, tienen carácter burlesco.
Entre sus poemas cultos destacan la Fábula de Polifermo y Galatea y Las Soledades.
Contrastes: junto a poemas sencillos en los que el autor sigue la vena popular, hay otros poemas cultos de lectura difícil.
El Gongorismo: su poesía es muy elaborada, compleja y especializada, mejor conocida como Poesía Gongorina abundan en ella los cultismos, las metáforas, las imágenes coloristas y el hipérbaton.Puede decirse que es un entretenimiento para cultos.
A Góngora se le reconoció como ''El ángel de luz que se convierte al ángel de las tinieblas'' porque llevó al idioma a retorcimientos y ritmos inconcebibles para cabeza sana.
Habla de la imagen detenida y profundizadamente. Su mecánica es imaginativa perfecta, donde cada imagen es a veces un mito creado, armonizando todo con juicioso tacto y haciendo plasticos, a veces hasta violentamente los mundos más distintos, no escribe en desorden, ni desproporción.
Y hay muchas opiniones que afirman haber llegado a la conclusión del porque de la transformación de Góngora.
Mucha gente en España lo ve como un monstruo de vicios gramaticales, que en su poesía carece de elementos fundamentales para ser bella.
Góngora aporta una riqueza verbal inigualable. Su poesía no es directa y es imposible de leer ante los objetos de los que habla.
Siempre mediante sus imágenes poéticas traslada a los sentidos.
Algunos ejemplos magníficos:
*Alero> Parte saliente del tejado.
*Dulce> Tocino del Cielo o Suspiros de Monja.
*Cúpula> Media Naranja.
Y así, entre muchas más.
Todo el lenguaje está conformado y plagado por una lluvia de imágenes, ya que el pueblo es muy rico en ellas.

En 1609 escribe el Panegírico al duque de Lerma, la guerra entre los partidiarios del fino cordobés y los amigos del incansable Lope de Vega, llega a un grado de atrevimiento y exaltación, innovando literariamente.
En todo poeta italianizante o castellano, hay un profundo sentimiento nacional, no se dejan influenciar por lo extranjero. Resalta pues que clasificarlos va a depender de el enfoque historico.

Góngora huye de lo caballeresco y medieval, llevar así a su mayor altura un tipo de arte únicamente español: El Barroco.
Hay que mencionar que hay una lucha intensa entre poetas medievalistas y latinistas.
Medievalistas: Lope y Herrera ( o son católicos y barrocos en sentido distinto).
Latinistas: Góngora y Calderón.

Las Soledades son consideradas por gramáticos y retóricos más eminentes como una lacra que hay que esconder, se han levantado voces torpes y oscuras, voces sin luz ni espíritu, a lo que estos le llaman oscuro y vacío. Consiguieron echarle tierra a Góngora, para no acercarse a leerlo porque no se le entiende. Por esto:
Góngora ha permanecido como un leproso con llagas, esperando que las nuevas generaciones aprecien su herencia objetiva y el sentido de sus metáforas.
En Las Soledades resalta formas y objetos de pequeño tamaño, haciendolo con el mismo amor y la misma grandeza poética.
¿Qué quiere decir esto?
Que le da la misma importancia a una manzana que a un mar, porque de esta manera trata con la misma medida todas sus materias, doblando y triplicando la imagen para llevarnos a planos diferentes que necesita para redondear las sensaciones y comunicarlas con todos sus aspectos.
Se dice que hay que estudiarlo y amarlo, no sólo leerlo, porque sus temas son de comprensión, el no pretende llegarle al autor meláncolicamente como otros poetas, el pretender ser leído razonablemente. Y naturalmente la primera vez que se hace una lectura de su obra no se puede entender, porque la filosofía podrá ser entendida por unos pocos, pero esto se no se aplica en lo poético.

Causas que tuvo Góngora para hacer su revolución lírica

*Necesidad de innovar en la belleza del idioma.
*Su método para cazar y plasmar metáforas, no es el acostumbrado.
*Hace notar que la eternidad de un poema depende de la calidad y trabazón de sus imágenes.
*Se dice que el se aburrió de lo de siempre, casi llegaba a odiar la poesía de sus tiempos, el no gustaba de la sencillez heroica del romance.
*Encontraba defectuoso, imperfecto, de sentimiento vulgar y descuidado, los poemas de su tiempo, como que : ''escritos a lo loco y al ahí se va''.
*Quería trascender poéticamente y no estancarse.
*Amaba la belleza objetiva, pura e inútil, exenta de congojas comunicables.
*Mientras todos ''piden el pan de cada día, el pide la piedra preciosa''.
*Para dar unidad y proporciones justas a su credo estético, se limitó y estudió la mecánica de su creación.

De Góngora se admiran: su sustancia poética, su forma inimitable e inspiradisima, ya que sus letras vivifican al espiritu en vez de matarlo, es inteligible y luminoso, y sus hipérboles son siempre piropos de cordobés enamoradísimo.
El poeta debe ser profesor en los 5 sentidos corporales, en este orden: vista, tacto, oído, olfato y gusto. (Ejemplo: Soledad Primera- Góngora).
Para Federico García Lorca habla sobre lo que es la inspiración y la fiebre de las mismas, da el ejemplo de los misticos y el espiritu santo.Es decir, mas detalladamente cuando un mistico experimenta el extasis o el trance del que mucho se habla, no se pone a escribir sus poemas en esos mismos instantes.
Cuando un poeta va a escribir un poema se adentra en una gran aventura. Góngora es un experto en cazar lo que casi nadie ve y tiene una manera muy admirable de organizar.


La Oscuridad de Góngora

Una persona que no es de su mundo, no puede paladearlo.
Los viejos intelectuales seguidores de la poesía en su época debieron de haberse quedado estupefactos al ver que el castellano se les estaba convirtiendo en una lengua extraña que no sabían descifrar.
No se puede dejar de lado mencionar a Quevedo, que irritado y envidioso es el poeta que se burla de Góngora y escribe un soneto para dar muestra de esto: el nombre de dicho soneto es ''Receta para hacer Soledades'', esto fue causa de que Góngora fuera oscuro para sus contemporaneos que el lenguaje, aunque seguía siendo exquisito, no tenía palabras desconocidas. Aunque quedan sus sintaxis y transformaciones mitologicas.
Y bueno sobre mitología, Góngora era todo un erudito en su uso y conocimiento y dificilmente el lector que desconozca ciertos conceptos mitologicos o no este familiriazido con la mitología como lo está Góngora, le será más difícil, porque hay un cierto grado de dificultad entender algo que no se conoce. Este poeta alude a todo de una manera muy delicada y profunda, y el necesita la conciencia de los elementos, odia lo sordo y las fuerzas oscuras que no tienen limite.Góngora es de una sola pieza donde su estetica es inalterable y dogmática, ya que su inventiva no tiene turbaciones, ni claroscuro, porque es sintuoso y exquisito, pero no es oscuro en sí mismo, se dice por ahí que los oscuros son quien no logra comprender y adentrarse en su inteligencia. Por eso mismo, no se debe decir cosa oscura, sino hombre oscuro, porque el no pretender ser turbiom sino todo lo contrario; claro, elegante y matizado, y es que no gusta penumbras ni metáforas diformes; antes del contrario a su manera explica las cosas para redondearlas, así que esto determina que su poema sea una gran ''Naturaleza Muerta''.
Su mayor logro fue un poema lírico opuesto a todos aquellos poemas épicos. Y la narración la hace mediante metáforas así es como logra la transformación de lo ''común'', esto quiere decir que la narración es como un esqueleto del poema envuelto en la carne magnifica de las imágenes. Y pese a todo, Góngora es visto como culto y llanista.
¿Y cual es la diferencia entre estos dos aspectos diferentes?
La diferencia radica en que las metáforas que utiliza están situadas en una anécdota clara o un sencillo paisaje, y en su obra culta, están ligadas a otras a su vez ligadas, y he ahí la dificultad. Hay una inifinidad de ejemplos.
Para finalizar hay que enfatizar que los choques de sus consonantes en sus versos, como estatuas pequeñas, y su preocupación arquitectónica, los une en bellas proporciones barrocas. Y no busca oscuridad, hay que repetirlo. Lo que pasa que se preocupa por la eternidad poética.

Sunday, April 02, 2006

OBRA DE TEATRO ( PROYECTO DESARMADO)

Está a punto de comenzar el concurso de sentimientos, ausencias, necesidades y todo lo que lleva a lo mismo ''el sentir'', todos están preparandose, el concurso lo organiza la sociedad de pseudoentes-
humanistas, todos aquellos que intentan llegar al porque de las cosas a traves de religion, arte, ciencia, tecnología etc y existencia como fin unico, ganará el que logre descubrir el enigma en el que todos están sumergidos;
donde el ganador será acredor de un premio excepcional: ''La sustancia transparente'' , al beberla podrá desnudarse y separarse de su fragilidad para asi poder
lograr la totalidad transparencia, podrá arrancarse las máscaras y alcanzar la meta de cada ser viviente en este pedazo de tierra, dejando de ser esclavos del organo más frágil: nuestro corazón, para dejarnos llevar libremente y correr por cualquier lado como el viento y poder entrar a donde sea y hacer el ruido que queramos cuando sea. Comenzamos viendo que nos tiene preparado el que está etiquetado con el nombre de ''Silencio''...


PRIMER ACTO













Silencio


Pero tratándose de tí prefiero romper el Silencio, más que eso lo mejoro...Inmensa sonoridad la del recuerdo hablado, pronunciado con sensaciones realmente arcanas.


El Silencio hace tiempo me desveló palabras que sólo el sentimiento sabe descifrar...El Silencio nos hizo, a tí y a mí, sembrar complicidad, sembrar palabras que entre silencios concertados lograban llegar al subconsciente y al consciente...

Y en Silencio recuerdo aquellos días del principio, cuando todo era nada...y ahora nada es todo!...siendo lo más insignificante realmente importante, realmente relevante...

Y deseo seguir alcanzando aquellos Silencios que en compañía sembrábamos, que juntas en la distancia conmemoramos, recordamos y fabricamos...Más allá de lo real, más allá de lo imaginable...


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Ahora entra la música sonando lo que tiene que decir...

Música
Ciertamente imperfecto...Rayando la perfeccion indómita de la luna imperfecta. Saboreando el hielo de las lágrimas que agujerean la piel. Simplemente extraña, ajena...Realmente enajenada del pensamiento de aquel. De aquel pétalo frustrado que descansa sobre el estiércol...Sobrecargada, sobrecargados de emociones, extremadamente rodeados...

Caminan los caballos de mi mente...¡Pegaso!...Entre la naturaleza del mundo, intentando descubrir la naturaleza musical. Sin respuesta que me deje atónita, realmente hundida en lo irresponsable, en lo frustrante, en los sueños sobre inalcanzables destinos que adornan la cabellera de mi futuro.

Y me quedo ajena a toda ciencia que no pueda curar esta abstracción artística, incompresible a ojos ciegos, invidentes, que escuchan y esculpen palabras sin verlas ante sus cuerpos, realmente desconectados de la vivencia espacial, de la conexión interna con el exterior que nos hace internos. Realmente no-músicos de sus vidas, sin explicación musical, sin vivencia profunda...

No basta con escuchar la música, hay que verla, tocarla con esas manos que del pensamiento nacen para morir en el espacio alterno de nuestra vivencia rutinaria...Hay que pensarla mientras los cabellos se desenvuelven en su esencia...Vientos de música aterciopelada, punzante...

Y buscando al músico de su vida...Buscándolo, con ardientes trémolos, con vibrantes responsabilidades sobre el significado de la música de este escrito entre naturalezas escritas y cantadas.

"No te preocupes Romántico, mi Enamorado de melodías profundamente azules con pespuntes de cobalto que tras telas púrpura se esconde; no temas instrumento de mi voz interna, traductor de mis música interna, encontraremos el fin de nuestras voces; Hallaremos el fin de nuestros días, y besaremos los rincones de la música del ajeno...Naturaleza musical que ignoran los no-músicos. No te preocupes, Naturaleza Musical nos acompaña...Más allá del instinto...De lo salvaje."


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Lo que tu mente permita...

En el momento en el que tu mirada visualiza mi campo se expande mi esencia hasta aquel punto que tu mente permita..



...Ahora vengo, me voy, me marcho, me arreglo y salgo...

...Ahora vengo, y cuando regrese quiero expandirme en tu mente, quiero ser pensamiento que en tu interior se vierte...

...Permíteme, oh Supremo, urgar y encontrar todas las palabras que se quedan entre tus dientes, besar cada frase que en tu corazon duerme, inerte, sin vida y ausente; déjame estrujar el sueño de tu esencia, déjame soñar con una vida real y vivir un sueño ausente...

...Y por favor déjame decirte que todo aquello que puedes llegar a ver, es el reflejo de lo que reside en tu mente y la ecuación de todo lo que puedes llegar a entender...

...Y si tu inteligencia, y si tu capacidad te dejan, intenta mirarme, intenta entender cada imperfección que puedas apreciar, porque ello es lo que me diferencia, lo que te diferencia, lo que en la virtud reside...

...Y recuerda que si en el pasado fui demasiado tonta quizás ahora seas tú el que caiga en los brazos de la ignorancia...Y acepta que cada incomprensión reside en la imperfección de ambos, en la diferencia universal, en la rareza próxima y simplificada...

...Pues en mí hay tanto como tu puedas llegar a ver, en mí hay tanto cuanto la disposición esté dispuesta a enseñar...En mí hay demasiado, aún cuando creas haber conocido mucho. Tanto como en tí puede haber, tanto como el mundo pueda llegar a esconder, tanto como la naturaleza pueda llegar a germinar...

...Soy Naturaleza...Soy el reflejo acomodado y ajeno de tu mente acomodada y propia...Todo cuanto puedas ver en mí, será todo cuanto entiendas de mí...Todo cuando no puedas digerir será aquello que no sepas admitir...Y todo cuanto puedas llegar a desconocer es todo aquello que tu mente no te permite reconocer...



Expandiendo el campo, involucrándome en lo más alto, escondiendome en lo más bajo...


¿Qué?

¡¿ Qué reflexión incauta recorre mi mente?!...
Es el extremo deseo el que me controla, el que me hace enloquecer sin ningún cuidado... ¡Es la explosión de mi corazón!...Sí, sí, una tormenta, ¡ un huracán ¡...se avecinan tensiones más fuertes que la vida...¡Reventarán las arterias del reloj!...Manecillas de sangre fluida; sangre que coagulará cuando se muevan éstas , presas de un segundo, rehenes de la hora...Y sin más dilación el eterno diván escuchará los leves latidos de mi pensamiento, que agujereado y tronchado, amanecerá escupido, nadando entre los confines de mi saliva símbolo de la pena de estos labios que lloran ante los besos ajenos...En el gran hematoma del mundo, sintiendo en el epicentro del dolor terrenal...Como la gran mancha que calmada respira en la inmaculada sábana que nos separa...El estorbo, el estruendo de tu voz enjaulada...Carcelera, y encarcelada en esta mente cerrada; cerrada con las llaves de la exquisita incomprensión...¡Exquisita y asfixiante!...Ser despreciable mas no digno de ningún odio...Sumamente indiferente...Saliva en arena, calcina hoja del árbol viviente...Ceniza soplada al viento, liberada y enjaulada en la soledad, subyugada a la voluntad del aire, preso de la ira de Eolo...
In memoriam



Cuando el sueño perece...Cuando la brisa no entiende...Cuando el viento olvida tus palabras porque teme que le pesen...Cuando tengo miedo y voy allá donde la luna lo entiende...Cuando las hojas me cubren, cuando las estupideces crecen, cuando la absurdez me inunda, cuando el tempo me ahoga,y el piano se muere...Cuando, cuando...¿CUANDO?...


Nunca...y jamás...Demasiado sin más...Ausencia, en exceso...Cantan las nubes...calla la Luna...

Sintió el abrazo de la que sintió un día y olvidó otro...Palidece a su costado, se enorgullece en su ausencia...

Maldito es el error...Cuando sueño demasiado, cuando la brisa me ahoga, cuando el viento me arranca las palabras, cuando el miedo se marcha lejos de la luna, cuando las hojas no crecen, y las estupideces perecen, cuando la absurdez no regresa, cuando el tempo me acompaña y el piano canta...porque...porque...¿POR QUÉ?
















Ausente Licantropía
Ausente licantropía que reside en los confines de su instinto...El rinolofo que atrapa la belleza que descansa en la blancura extrema del edificio alterno...Objeto del deseo póstumo y temprano...Anhelo de los luceros inexpertos en materia sentimental y profunda...Frío invernal acomodado en las cumbres del delirio sediento y ausente; excusa de la locura adentrada, del conocimiento alocado...Prematura inocencia perdida en los vasos de agua que la Luna sirve al viajero; sueño pleno de angustias y secretos de telaraña; versión perfecta de la belleza inalcanzable...Retrocede mi cuerpo ante el aura de tus bellas y perfectas manos...Oh! Arte en estado puro; y el paisaje palidece a tu costado, el agua muere y sus olas en reverencias se transforman...Tesón, tesón que no entiende de cesar...Pues infinita es tu cordura, infinita tu concordancia,y todo cuanto poseen estos pétalos que conforman la flor marchita perece en cuanto la tarde se convierte en noche...Magico celeste que vestido de la ausencia de color se pasea lleno de locura previamente instalada , previamente controlada...Truca, truca cada fictíceo rincón del mundo...Y la nieve se siembra en los ojos de mi alma...

Pisando espejos, pisando vidas paralelas...Cuando la ficción calma el instinto frustrado...Esa ficcion que crea la naturaleza extrema del alma. Alma que en el interior palidece con lágrimas de sangre, mas aún siendo invisible como la brisa que exhala el llanto puede sentirse con extremo tacto, agujerea y magulla cada ápice de esta piel, esta piel subyugada a la licantropía absurda, inventada cual imagen de elfo campestre...

Oscura cueva de conocimientos sosegados que en armonía conviven besando la infinidad de la luna interior...Morada de sentimientos que callan sus voces con risas y locuras paganas...

Midiendo el tiempo de vida para el sujeto a la soga...



"...alma tímida,antes de adentrarte más por semejantes landas inexploradas,dirige hacia atrás tus pasos y no hacia adelante (...) comola mirada de un hijo se aparta,respetuosamente,de la contemplación augusta de la faz materna;..."

Canto primero ( Los Cantos de Maldoror...Isidore Ducasse)




tristeza




...Entre las lunas de mi deseo asoman las incesantes dudas sobre mi sueño...Entre los soles de mi agonía, entre las llamas de mis miedos gritan las penas, ¡claman! , hablan mis lágrimas, ¡Se derraman!...

...Entre las sábanas de este lecho duermen las prisas, duerme el tiempo, que hiverna entre mis dedos, que hiverna sobre el espacio que lentamente liquida sus segundos...

...Y yo me pregunto aún dormida si es que acaso yo sueño...Si quizás todo lo que veo mientras duermo son pensamientos frustrados, pensamientos del viento...Del viento que amansa mi cabellera, que rodea de hojas mi cuerpo y que aún respirado ahoga, ahorca y asesina...

...Y si el océano es inmenso, y si su fondo es incluso imperceptible para el ojo humano, yo me pregunto qué es más difícil, alcanzar la profundidad del mar o del corazón humano, ésa máquina eficaz que sume su valor en fallos...

...¿Cuando? Dime cuando, mi lento perecer, ¿Cuando? Dimelo...Somos dos espiritus iguales en jaulas distintas, presos, presos tu y yo...Presos ellos...De las palabras, del miedo...

...Y las mentes que libres se creen en la prisión de este mundo, yerran...Y nuestro cuerpo es preso y prisión a la vez...

...Entre los aires del capricho, entre los silencios del deseo, estremece y agoniza mi cuerpo...Mi prision enjaulada...Ni los pájaros libres,marionetas del viento...Ni la pasión del animal libre, juguete del instinto...Nada...nada jamás podrá ser libre...


...Condena que se empeña en ser condenada y condena...Y el viento con su aliento hace magulladuras en mi piel, amoratada mi conciencia por esos pensamientos que la dañan, y aún duele, y aún dolerá cuando mi corazón deje de respirar venenos, aún cuando mi imagen sea víctima del tiempo, mi pensamiento condenado, enjaulado...Nunca morirá porque nunca dejaré de pensar...

...Tréboles que algún día cerca del mausoleo de mi dulce inexistencia recordarán todo lo pensado...


...Triste existencia, triste es tanto como feliz pude ser...


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BITTERSWEET
...El problema reside en la dificultad para afrontarlo...

...Tan amarga es la vida como dulce lo fue, tanto odio siento como amor pude sentir...Tanto yo misma recojo como ayer sembré...Si aré mis campos con la inocencia, caídas recogeré...Si la ignorancia en mis pieles he portado, hoy sabiduría, hoy conocimiento entre mis brazos se mecerá...Y si la tristeza he besado, y si el lamento en mi cuerpo ha dormido, mañana, mañana sin más la felicidad podrá venir, la alegría podrá saludar a las alas que ayer se cayeron para mañana volar...

...Si no caigo...Si no sufro...Si no sueño...No me he levantado...No he sonreido...No sé qué es la realidad...Si no soy contradicción no siento...Si no beso, si no callo, no añoro y no hablo...Y si conozco el silencio,no conozco el ruido...

...No lloro si no sonrío...No siento si ni he sufrido ni he vivido...

...De lo más dulce a lo más sumamente amargo...

Y tú que dices no creer en el amor...¿acaso puedes creer entonces en el odio?...Y yo que me creo independiente...y tú que también lo piensas...¿Acaso hay alguien más dependiente que nosotros?...NO...Tú dependes...Dependes del oxígeno...

...Y si sabes es porque un día no supiste...Y si sabes es porque hay ignorancia...En nuestro origen la ignorancia...En nuestro origen la inocencia...En nuestro origen nada...Y ahora todo...

...Rompe...Repara...Sueña....Vive...Ama...Odia...Habla...Calla...Eres contradiccion...Eres en base a la contradicción...Tú, Yo que creía seguir una línea...¿Cuántas líneas hemos seguido?...

...Y ahora vive....Y mañana muere...Porque has sido, eres y serás en base a la contradiccion...

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naturaleza


...Ahora vengo, me voy, me marcho, me arreglo y salgo...

...Ahora vengo, y cuando regrese quiero expandirme en tu mente, quiero ser pensamiento que en tu interior se vierte...

...Permíteme, oh Supremo, urgar y encontrar todas las palabras que se quedan entre tus dientes, besar cada frase que en tu corazon duerme, inerte, sin vida y ausente; déjame estrujar el sueño de tu esencia, déjame soñar con una vida real y vivir un sueño ausente...

...Y por favor déjame decirte que todo aquello que puedes llegar a ver, es el reflejo de lo que reside en tu mente y la ecuación de todo lo que puedes llegar a entender...

...Y si tu inteligencia, y si tu capacidad te dejan, intenta mirarme, intenta entender cada imperfección que puedas apreciar, porque ello es lo que me diferencia, lo que te diferencia, lo que en la virtud reside...

...Y recuerda que si en el pasado fui demasiado tonta quizás ahora seas tú el que caiga en los brazos de la ignorancia...Y acepta que cada incomprensión reside en la imperfección de ambos, en la diferencia universal, en la rareza próxima y simplificada...

...Pues en mí hay tanto como tu puedas llegar a ver, en mí hay tanto cuanto la disposición esté dispuesta a enseñar...En mí hay demasiado, aún cuando creas haber conocido mucho. Tanto como en tí puede haber, tanto como el mundo pueda llegar a esconder, tanto como la naturaleza pueda llegar a germinar...

...Soy Naturaleza...Soy el reflejo acomodado y ajeno de tu mente acomodada y propia...Todo cuanto puedas ver en mí, será todo cuanto entiendas de mí...Todo cuando no puedas digerir será aquello que no sepas admitir...Y todo cuanto puedas llegar a desconocer es todo aquello que tu mente no te permite reconocer...



Expandiendo el campo, involucrándome en lo más alto, escondiendome en lo más bajo...



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Cuando el sueño perece...Cuando la brisa no entiende...Cuando el viento olvida tus palabras porque teme que le pesen...Cuando tengo miedo y voy allá donde la luna lo entiende...Cuando las hojas me cubren, cuando las estupideces crecen, cuando la absurdez me inunda, cuando el tempo me ahoga,y el piano se muere...Cuando, cuando...¿CUANDO?...


Nunca...y jamás...Demasiado sin más...Ausencia, en exceso...Cantan las nubes...calla la Luna...

Sintió el abrazo de la que sintió un día y olvidó otro...Palidece a su costado, se enorgullece en su ausencia...

Maldito es el error...Cuando sueño demasiado, cuando la brisa me ahoga, cuando el viento me arranca las palabras, cuando el miedo se marcha lejos de la luna, cuando las hojas no crecen, y las estupideces perecen, cuando la absurdez no regresa, cuando el tempo me acompaña y el piano canta...porque...porque...¿POR QUÉ?























odio

Odio este mundo
Odio...Odio tener que soportarlo...Odio, odio sin más mi odio...

Una vez desperté, empapada de cierta agonía, empapada de cierta tristeza, y otro sin más mi mirada se doraba con el canto de esa lira feliz....De aquella lira feliz que no volverá...De aquellas cuerdas que pellizcadas entonaban el sonido que días escasos me hicieron vibrar...

Yo era feliz...Yo era ignorante...Yo deseaba absurdamente vivir...Yo caminaba, es más paseaba por las absurdas sendas de una calle simplificada, una calle realmente en armonía, en armonía fictícea...Plena de ilusiones, de mundos sin fronteras, de quereres sin estatuto...Llena, sintiendo, sin sentir realmente...Trucado todo el sentido que en mí convivía, que contra la extrañeza del mundo luchaba...Todo cuanto algún día consideré ajeno, apartado de mi simple sentir, era sin más lo que más me incumbía...

Y desperté a las alas del mundo...Ante los pies desangrados, ante mís pies astillados, y lloré...¡ Tanto tiempo me he hecho daño! y yo sin saberlo, sin sentirlo...sin quererlo...Y es que reté al espejo que todo lo truca, reté a las luces artificiales que mi blancura frabrican...La grandeza de la ignorancia ante nosotros reina...Señala...Ahoga...Aprieta sin más...

Odio este mundo....Lo odio, porque un dia, un día ignorante lo amé!...Y lo amé y supongo que hasta el fín lo amaré, porque lo odio, lo odio sin más...Y me odio al saber que lo odio...Cómo este mundo, cómo la suma superficialidad puede hacerla que la odie...Y yo regalo mi odio...Y yo le regalo mi odio...

Y qué puedo hacer...Dejar fluir mi ángel...Dejar volar mis pétalos...Desnuda de apariencias...Corre, corre ángel...Y huye lejos , lejos de este mundo...Y de qué servirá...Mi cuerpo sujeto...Mi mente libre...pero mi cuerpo sujeto...Yo no soy yo...El sustento de mi sensibilidad a flor de piel roza el yugo de la opaca mentira que divaga por este mundo...

Mas mi sueño hoy perdura...Este sueño basado en esta ignorancia...Ignorancia la de este mundo...Ignorancia perdida...Cual inocencia violada...

Odio este mundo...

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debilidad

Me acecha cada intento de palabra que vagamente muere entre sentires ajenos...Y sé que cuanto menor es la distancia que nos separa mayor es la lágrima que rocía cada rincón de mi pena...

He deseado cuanto los vientos me han ofrecido...Reinos de aire que se mueren en un suspiro...Y en mi pozo de arena se mecen palabras que rotas cosen cada rincón de mi osadía...Cuanto he acariciado más tarde he anhelado...Cuanto me ha deleitado he callado...

Y se hastía mi voz cuando caminan por mi piel cada una de las palabras que en el corazón me retumban...Resuenan en mi interior cada uno de los climas en los que mis melodías sonaban...Y tiemblan mis manos, y se me acelera el pulso, se me pierde la mirada en cada uno de los rinconces que la belleza me muestra...

Cuan débil soy...Cuan perdidos andan mis destinos...Cuantas risas me reruenan en lo etéreo...Y las velas iluminan cada llanto de mis lagunas...

Me pierdo...Me pierdo en el suspiro de los labios ajenos que me difuminan...Con miedo y pasión...Con extrañeza y complicación...Con delicadeza y compasión...

Y recuerdo cada uno de los segundos en los que invoco a la daga que en pecho bello habita...Sin entendimiento...horas muertas entre esencias...sueños dormidos entre artes...

Y en esos ojos dibujaria un hermoso mundo, un inmenso universo...Un mar y un viento que recitara cada sueño en verso...Y cada lágrima que en tales lagunas habita me parece tan mia que surca mi rostro...

Se leen en mis rincones gotas de agua que graban ausencias, que claman deseos...Y añoro el instante de ser deseo de tu piel, sujeto de tu locura, sustento de tus osadías...Pilar de tus caídas...



Sunday, December 04, 2005

peor es nada

INTRODUCCIÓN

Para la filosofía medieval la imagen fue el único intermediario posible entre la realidad y su representación, entre el mundo y el alma. Fue mucho tiempo el que se tenía la errónea idea de creer que la cultura medieval concebía al mundo en dos extremos separándolos de tal manera en que nunca llegaban a juntarse. Las contradicciones que el mundo del arcipreste muestra es posible que traigan como consecuencia la notable falta de unidad del Libro de Buen Amor, que forma parte de la subjetividad en el arte y la literatura del siglo XIV. Este ensayo más que nada va dirigido hacia un enfoque e interpretación estricta y parcialmente personal, basándose y apoyándose de fuentes, que se contraponen y a la vez se relacionan, cabe mencionar que hay una consciencia presente de los riesgos que se toman al exponer una idea propia como medio de libre expresión, al escribir. ¿Existirán muchas diferencias desde el arcipreste a la situación actual que se vive? Sobre escándalos sexuales, en la jerarquía de la iglesia católica: ¿Quién es un sacerdote?
Es aquella persona, a quien todos llaman " Padre”. Excepto sus propios hijos. Quienes le llaman " Tío." Este era un dicho muy usado, en la primera mitad del siglo pasado. Bien, pero habrá que dirigirse al tema de los escándalos sexuales dentro de la jerarquía católica, que es tópico de actualidad, más esto no quiere decir que en la antigüedad no se diera: debido a esto surgen y aparecen múltiples y diversas acusaciones contra clérigos, de abusos sexuales en contra de niños o adúlteros que ejercen como cualquier otra persona de vida sexual activa. La información circula en los diarios y revistas. Y la noticia se vende como pan caliente. Las opiniones se polarizan, y el apasionamiento lleva a la intransigencia. Algunos fieles se sienten ofendidos, y acusan a los medios, de una campaña de desprestigio, hacia la iglesia católica.
Por otro lado los no creyentes, se sienten ofendidos también, por la actitud de la jerarquía. Pero la posición racional de analizar ese asunto, con una óptica de imparcialidad, no es muy frecuente. Sin embargo puede intentarse. Al leer documentación, escuchar comentarios triviales o vivir incluso con dichas situaciones, se siente el horror por la conducta inmoral de algunos prelados. Pero ésta, es una generalización falsa, lo admita o no quien quiera hacerlo. Es imposible abarcar un todo, pero aquí se hace muestra de solo algunos de los casos de libertinaje más notables. Pero si se hace una elemental consideración aritmética, se caerá en cuenta de que la inmensa mayoría de los clérigos, fueron y han sido, castos y honestos. Esto no niega la existencia de la diversidad que ha existido desde todos los tiempos como lo refleja el libro tan hábil y claramente.
Claro, eso no elimina los problemas sexuales, que se presentan dentro del seno de la Iglesia Católica. Son los que se consideran a la luz de la ética, de la moral, y de la ciencia. Antes de enfocarse se debe indicar, que es necesario mencionar, el tema de: Ética sexual. La Iglesia católica, exige voto de castidad a sus sacerdotes. Este es el primero de los asuntos que se considera en el tópico de la ética sexual. Las relaciones sexuales, entre un clérigo y una mujer, se consideran inmorales, pues conllevan una falta al voto de castidad, actualmente y antiguamente en tiempos del Arcipreste de Hita. Y desde el punto de vista ético, la falta que se suscita en un caso así, no es por el hecho del acto sexual. Sino por el incumplimiento de un juramento.
Desde ese punto de vista, se considera que las relaciones sexuales ‘‘normales’-’ (hombre-mujer), no presentan diferencia en la evaluación ética aplicable a un clérigo, y a un laico. Con la salvación que se menciona anteriormente. Durante un período muy grande de nuestra historia, fue común que los clérigos tuviesen relaciones estables con una mujer. Y esto era bueno, desde el punto de vista de la estabilidad emocional de la pareja. Aquí, algunos se rasgarán las vestiduras, y dirán: “¡Queremos nombres!’’
Ejemplifiquemos: El padre de la patria: Don Miguel Hidalgo y Costilla, El prócer de la independencia: José María Morelos y Pavón. Y también, un sin número de casos adicionales, etc., etc., Sólo por mencionar algunos. Ahora es diferente, los sacerdotes casi sin excepción, honran su voto de castidad. El asunto que aflora a la luz pública, no es el de las relaciones sexuales normales. Que como mencionamos anteriormente, no generan ofensa grave. Desde luego, si se dan en un ámbito de aceptación voluntaria entre adultos, y sin coerción, por el ascendiente moral del prelado. La grave violación a la moral, y a la ética, es en el caso de la relación con infantes, (pedofilia, y pederastia).
En la edad media, la iglesia promovía un procedimiento de coito, denominado: " De la cortina”.
Y consistía en tener relaciones sexuales, a través del orificio en una cortina. De manera que los cuerpos no se tocasen, y las parejas no se contemplaran una a otra. Evitando así la lujuria y el pecado. (Nos topamos nuevamente con la visión enfermiza y morbosa del cristianismo, con respecto a la sexualidad)
Para mencionar que sí existen, las aberraciones sexuales. Y que son producto de errores de aprendizaje.
Los sádicos, masoquistas, pedofilos, pederastas, necrófilos, son solo algunos ejemplos de ello. También son aberrantes, los deseos de tener relación sexual con animales, con personas deformes, o con objetos inanimados.
Es uno de los aspectos que se ven reflejados en esta obra considerada como el libro poético mejor logrado en la literatura medieval, porque el Arcipreste se manifiesta plena y vitalmente al desarrollar formas retóricas que mejor se adaptan a su persona, no dejando de lado la soltura que no se tiene en ese período. La situación de la condición clerical en base al Libro de Buen Amor, será clara solamente si se da estudio a las fuentes que se manejan, para darse cuenta de la manifestación de el poeta al estar comprometido clericalmente y valerse de la juglaría, para abrir el libro a la lírica tanto cortés como popular. El contenido de la obra es una mezcla heterogénea pero magistralmente Juan Ruiz conduce el hilo de lo que narra innovadoramente mezclando verso y prosa. Es un libro que cuenta historias de amor, que siendo descripciones autobiograficas no obligan a dar una interpretación estrictamente literal.
El tema del Libro de buen amor es una dualidad cómico-seria, que contrasta los goces del amor divino con los peligros del amor humano. Hay diversas aventuras que tiene el protagonista, casi todas son amorosas y la mayor parte termina en fracaso. Está lleno de burlas contra clérigos o aventuras escabrosas con una monja, también hay plegarias a la Virgen o a Cristo. Las burlas de Juan Ruiz nunca son amargas. Está escrito en forma autobiográfica. Es difícil saber cuáles elementos son reales y cuáles son imaginarios. Este poema es el mejor ejemplo del mester de clerecía, con fin didáctica o moralizador. La obra pasa entre el amor divino y el carnal. Como lo escribió con el tono festivo, el autor no tenía problemas con el tema. Al principio del libro el Arcipreste insistía en que los lectores lo meditaran y entendieran. Pero nunca se sabe si él escribe en serio o en burla.
Ejemplo:
Por tanto, eso os concedo como a todo el que quisiere.
Hablad vos, salva mi honra, cuanto necesario fuere;
En cuanto a bromas y burlas, las diré si las oyere
Y rechazaré el engaño cada vez que yo lo viere.

¹ El título del libro no se debe al autor sino que fue bautizado así por Ramón Menéndez Pidal, título que saca de uno de los pasajes del texto. El encarcelamiento ha hecho derramar bastante tinta porque parece que en el libro el autor se refiere a un tipo concreto de cárcel. Encontramos catorce aventuras amorosas en el libro y finalidad sexual con cuatro violaciones, por lo que la hipótesis de una cárcel amorosa parece quedar desestimada, dando paso a la opción del pecado como cárcel. En la oración de los preliminares (hasta la estrofa 10) se habla mucho de prisiones y también de un Dios ensañado, así como encontramos una petición (“libradme de traidores”). Si contrastamos esos primeros versos con la estrofa 1672 vemos que la idea de cárcel de amor va en contra del texto. En realidad es evidente que se alude al principio y al final a una cárcel física, pero el libro queda en medio, no se ve afectado por ello, y por eso podemos suponer que el encarcelamiento es posterior a la composición del libro.
Hay un narrador que nos rememora los sucesos del libro y que se recuerda a sí mismo en el pasado; en todas las historias el protagonista es la misma persona, pero no se enfocan desde el mismo punto de vista. De esta forma parece que la única lectura posible es la mezcla de todas, para llegar a una lectura histórica, ficticia, cómica, moral…•
La unidad de la obra es muy discutible porque el autor provoca el desconcierto; su entorno está compuesto por el mester de clerecía, los sermones, los catecismos… y él demuestra una libertad de espíritu irregular en la época. Quizás la última clave de El libro del buen amor sea la falta de conexión. El libro se fundamenta en la historia afectuosa del Arcipreste, desde la introducción: con las oraciones a Dios y Maria, los sucesivos amoríos y desilusiones, y finalmente la resignación al no ser correspondido; se llegan a diferentes situaciones en estas relaciones amorosas y se dan contrariedades de ideas en cuanto a la ética y la moral, las cuales después son despejadas con claras, precias y concisas fábulas. Cada una de ellas deja una moraleja al lector y al personaje de la historia, y se encarga de aclarar el problema o discusión que allí se planteaban por el momento. Todo comienza con la afanosa explicación del Arcipreste a sus lectores sobre la comprensión de la obra. Ejemplificando en la pequeña fábula sobre la disputa entre griegos y romanos donde nos dice "no hay mala palabra si no es tenida a mal, y que toda frase es bien dicha si es bien comprendida" Su actitud irónica aparece ocultada por una moralización casi dogmática, es decir mezcla verticalmente la ironía con la moral.
Los géneros encontrados en el texto, se entrecruzan y deslizan unos en otros, obteniendo una obra rica en estilos y recursos.
Ninguno de los géneros aparece en forma pura. Sin embargo, hace uso de algunos que lo anteceden (mester de juglaría y de clerecía), y se adelanta a otros que le seguirán, como los que encontramos en la novela española del siglo de oro, la novela picaresca y el Quijote.
En definitiva, el autor ha usado las mejores hierbas de la huerta de su conocimiento, para mezclarlas en su justa proporción y elaborar esta exquisita receta, apta para todos los paladares, los cultos y los populares, los medievales y los de nuestro siglo XXI.
CONTENIDO
La iglesia ha comparado el alma con un templo dedicado a Dios, por eso a manera de metáfora, este edificio ocupan lugar primordial en la literatura con un enfoque religioso, doctrinal y alegórico.
Mostremos una muestra ejemplificando claramente la relación entre lo material y lo sustancial, como lo son el cuerpo y el alma, a esto se puede relacionar de cierta manera lo siguiente:

Para un apologista cristiano el contraste entre la naturaleza y el mundo formaba parte de la escatología. Las estaciones y los trabajos de cada mes eran la prueba irrefutable de la expulsión del paraíso. Y en la tienda de don Amor los meses son igualmente un atributo moral del protagonista.
La naturaleza y el alma son corruptibles; el frío y el calor, el bien y el mal son los extremos en los que la vulnerabilidad del alma está contenida. El mundo descrito que Juan Ruiz plantea, no es un lugar privilegiado en donde los elementos estén mezclados de igual medida. La tienda de don Amor no establece relación ordenada en la naturaleza referente a una realidad mayor, más bien describe el efecto perecedero y cambiante de la naturaleza en el hombre.

²’«El camino del exceso conduce a la torre de la sabiduría». W. Blake. -«El placer de satisfacer un instinto salvaje, no domesticado por el ego, es incomparablemente más intenso que el de satisfacer un instinto amansado. -La razón se está convirtiendo en el enemigo que nos impide grandes posibilidades de placer». S. Freud. -«Si crees en la luz, es gracias a la oscuridad; si crees en la felicidad, es porque existe la desgracia; si crees en Dios, entonces tienes que creer en el Diablo». Padre X • Exorcista, Catedral de Notre Dame, Paris.1

³ "El Reino de Dios está en tu interior,
No en las construcciones de madera y piedra.
Parte un tronco de leña y ahí estoy,
Levanta una piedra y me encontrarás..."

Cabe mencionar que el autor pudo haberse basado en diferentes fuentes y formas artísticas (como partes del libro lo comprueban). La precariedad y cambio descritos en las imágenes de la tienda de don Amor son dos actitudes morales totalmente contradictorias, en las que se enfrenta el amor a Dios (visto desde la concepción de la iglesia como institución) y las pasiones como la lujuria y la tentación por la carne y otros pecados, que también abarcan la estructura del libro.
La naturaleza no puede desligarse de un propósito moral o de su idea caduca, nunca se hace notable como una realidad aislada. También en ocasiones donde la relación entre historia y naturaleza es más cercana, como en los episodios de las serranas, la descripción es casi nula. Es por eso que la tienda de don Amor hace la excepción en el libro.
Aquí se puede reconocer que Cupiditas es el origen de todo mal, se encuentra un tema y una forma frecuente de esa época, la alegoría del loco amor.
Se acusa a don Amor de ser el culpable de las aventuras''desafortunadas'' del personaje, se ilustra por medio de un conjunto de cuentos tradicionales dónde se nota el espíritu didáctico en la forma y en la intención, el narrador lucha violentamente contra don Amor y hace una comparación sistemática con animales como el perro, la corneja, el águila, el lobo, el león y un caballo para representar por medio del simbolismo a los 8 pecados capitales. Sin embargo la mayor parte de autores cristianos afirma que son 7 los pecados capitales: el Orgullo, la Avaricia, la Lujuria, la Envidia, la Gula, la Cólera, la Pereza. Y es entonces cuando Juan Ruiz se toma la libertad de añadir el octavo pecado: la Codicia. Puede decirse de alguna forma que es el pecado principal del cual se derivan los demás siendo manejados por don Amor.
Por medio del orden del que se hace uso, se propone un esquema sistemático que corresponde a los vicios y el mundo animal, relacionándoles entre sí. Cada pecado es caracterizado con un animal; Codicia-alano, Orgullo-caballo, Avaricia-lobo, Lujuria-águila, Envidia-corneja, Gula-león, y Pereza-simio. Por medio del orden al lector le es más fácil memorizar los mensajes que el autor intenta transmitir, tal como él mismo lo insinúa en el prólogo de su libro. Puede suponerse que se encuentra una relación simbólica entre las imágenes de los animales y el alma del hombre, pero el orden y la similitud entre el pecado y el animal no es algo preciso ni plenamente objetivo, y solamente puede evitarse la subjetividad si se comparan las historias relatadas por el
Arcipreste con lo que contienen los distintos bestiarios y libros morales de ese tiempo, es decir; no se debe hacer a un lado el contexto, para nada absolutamente, ya que es parte fundamental de la realización de cada parte de la obra. Se puede alcanzar a comprender que el origen de todo el mal se debe a don Amor, aunque su imagen no aparezca totalmente. Si solamente se adopta el simbolismo entre animal y pecado, se estaría en una situación en la cual el lector se limita a conocer el sentido completo descrito por el Arcipreste. Necesariamente se debe hacer un detenimiento con mucho tacto en los antecedentes de la descripción de Amor para poder apreciar mejor, esta muestra de arte a la literatura medieval.
Respecto al amor algunos poetas de la última etapa de la Edad Media subrayan el hecho de que Amor no está ciego y que la pasión amorosa invade al hombre gracias a la vista, transportación a la actualidad '' de la vista nace el amor'', ¿Superficial pero cierto, o no totalmente? En la literatura clásica es muy común la idea de que el amor es quien ciega al amante y por eso, éste no sabe discernir entre lo que está bien y lo que es real.
La contradicción entre la figura idealizada de Amor, cantada por la poesía amorosa, y la imagen del Amor ciego, censurada por la cultura cristiana, trae como consecuencia dos concepciones del amor completamente diferentes. Aún si las dos representaciones son o no prácticamente las mismas, la ceguera de la segunda es el rasgo que definitivamente marca la diferencia entre el verdadero y el loco amor ( amor spiritualis y amor mundi ). Que ciertamente en la antigüedad eran independientes y ajenos el uno del otro, pero actualmente puede verse también como un complemento, la unión de ambos, como uno sólo conformado por ambas partes.
Debido a que a simple vista el concepto de amor en la obra corresponde a una tradición clásica, don Amor es un personaje alado y armado que, desde lo alto lanza indistintamente sus flechas, por esto dicho personaje está lejos de que el amor se oponga a la lujuria, por lo tanto no puede clasificarse la imagen de don Amor dentro de las representaciones del mismísimo diablo. Juan Ruiz es advertido de la naturaleza de don Amor y conoce muy bien sus aventuras.
El mecanismo del amor carnalis es muy fácil: destruye la armonía que reina en el cosmos perturbando al espíritu, así desequilibrando, al pecado se le caracteriza como un tipo de locura que se manifiesta en el hombre haciéndole perder su capacidad corporal e intelectual de si mismo. Pero la característica primordial del amor como contra parte es cambiar la cualidad de las cosas. He ahí el enfrentamiento entre el amor lujurioso y el amor que viene del corazón.
Amor y muerte contrarios al orden divino, interrumpen el curso de la historia al invertir los valores y como principio y a fin de toda acción, se aíslan y se proyectan en el vacío, sin sucesión en el tiempo. La personificación del deseo amoroso y de la muerte sorprenden al hombre invadiéndole en la tranquilidad de la casa, del trabajo o del sueño para volverlos locos. Desde siempre ha sido bien conocida la estrecha relación entre el amor y la muerte, haciendo evidencia de ello, el deseo provoca la muerte que se traduce en la ceguera y en la inestabilidad del alma, mientras la pasión es quien domina la inteligencia, la memoria y la voluntad perdiendo su facultad para identificar y diferenciar las del bien y la verdad limitándose solamente a las sensaciones. El alma no llega a sobrepasar el nivel sensorial de la realidad y no desea más que poseer la imagen que la hecho prisionera. En el Libro de Buen Amor, el amor es reducido a un ciego apasionamiento empujando al hombre al abismo de sus sentidos. La imagen de la dama cortés se convierte a Juan Ruiz, representando al diablo, no al diablo como unidad, más bien al diablo que habita dentro de ellos induciéndoles para ser arrastrados al pecado. La obra está repleta de parodias y burlas de todo tipo pero es con don Amor que se burla de la alegoría a mano de sus propias armas. Juan Ruiz hace uso de contradecir la alegoría siendo que don Amor en vez de personificar lo casto, que combata simbólicamente a la codicia, es el representante del diablo en el libro.
Siendo como ya se había mencionado antes, la codicia el eje de partida de los pecados, y el origen de las desventuras que se cuentan, para ilustrarse se recurre a retomar la tradición medieval moralmente basándose en San Agustín, como en el simbolismo animal de literatura popular. Juan Ruiz no es explícito ni objetivo a la hora de definir la Codicia, el libro da por si solo por su manera de estar escrito los cabos para que el lector los ate poco a poco a como mejor le parezca o le convenga hacerlo.
La Codicia desde lo más profundo del alma, se impone y domina, siendo que el espíritu exige tiranescamente que los sentidos del cuerpo obedezcan al servicio de las necesidades.
El Arcipreste de Hita es una viva prueba de que el hombre medieval estaba al tanto de los peligros de dejarse llevar por sus sentidos o instintos, esto quiere decir que estaban conscientes, no era nada desconocido, ni mucho menos serviría de justificación decir que actuaban de ciertas maneras por no conocer las consecuencias de sus actos.
El mensaje moralista del libro no se encuentra en la correspondencia simbólica entre el pecado y el animal, como puede hacerlo suponer la literatura didáctica medieval, más bien radica en que los personajes ( animales) caen en las mismas tentaciones que el hombre, siendo presas de su naturaleza en verdadero sentido de lógica para comprender la personificación ejemplificando con animales.
Traición, engaño, burla, hipocresía y error definen el verdadero sentido de cada una de estas historias, siendo el alma cegada por la codicia, haciéndola incapaz de conocer la verdad e impidiendo que el alma encuentre en la naturaleza los signos que le permitan la salvación. Así es como los tres elementos constitutivos del alma que son la memoria, la voluntad y el entendimiento se inmovilizan debido a la fascinación del mundo sensible.
El alma proyecta al mundo exterior sus deseos y no cuenta con la libertad para reconocer el orden que Dios ha establecido entre lo espiritual y lo mundano. El desequilibrio entre el mundo interior (el alma) y el mundo exterior (la naturaleza), es de orden moral. Esto quiere decir que el culpable de todo no es para Juan Ruiz solamente don Amor, también se le atribuye parte del culpa a la Fortuna y a la Muerte, limitando estos tres elementos al mundo del arcipreste, distribuyendo tres espacios que giran y acarrean en su curso lo material y lo espiritual, moviéndoles sin verticalidad alguna, por la fuerza que la naturaleza y la condición humana arrastran.
La historia de amor del Arcipreste se divide entre los pecados corporales y espirituales, mediante el manejo de sus tres fuerzas de origen: Eros, Fortuna y Muerte.



En cuanto a la predeterminación de la obra, el Arcipreste De Hita al estar emparentado con el clero, nos podría explicar su modo de expresarse en el obra al tratar sobre temas de extremada delicadeza de esa época, como son los siete pecados capitales. Se menciona con manchada insistencia en la introducción, una supuesta estancia en la cárcel en la cual le reza a Dios y Maria sobre su salvación "Aleja de mi sañas y rencores; haz que no prospere el daño de los que sin ningún fundamento me acusan ¡ayúdame gloriosa madre de pecadores!.También podemos admirar específicamente que el conflicto principal de la obra es persona-sociedad y persona-si misma, ya que el protagonista contempla una guerra contra la sociedad en si, al no poder conseguir alguien que lo estime y se case con él, lo cual lo lleva a un desentendimiento con el mismo y una grave depresión que alivia aparentemente después de su viaje fuera de su pueblo. Todo esto lo lleva a resignarse ante la sociedad y ante el mismo en cuanto a sus deseos convirtiéndose a la castidad. Así como lo didáctico atraviesa todo el texto, de la misma forma el humor, y sobre todo la satirización de distintos temas, está presente en el LBA. Esta satirización raya por momentos lo sacrílego, y lo sería, de no ser porque Juan Ruiz advierte desde el comienzo del libro acerca del doble sentido que debe darse a su lectura. El humor, la parodia y la sátira son rasgos característicos de la literatura de los goliardos, poetas y clérigos mendicantes de los siglos XII y XIII que se burlaban de la hipocresía de ciertos dignatarios de la Iglesia y proponían el placer como respuesta a la fugacidad de la vida.






CONCLUSIÓN
Lo que se quiere es hablar del enfrentamiento que viven las criaturas de Dios enfrentando al diablo en el libro, pero enfocándose al libro, es decir las fuerzas del bien y el mal, la lucha entre la luz y la oscuridad, la relación entre amor y lujuria, alma y cuerpo, corazón y mente, el sentimiento y la razón, fe y duda, creyente y ateísmo, libertad y prisión, ¿Cómo se puede hacer muestra de todo esto o cómo puede relacionarse? Prueba fiel es el Arcipreste y en la actualidad argumentar y ejemplificar esa lucha constante, entre las fuerzas que antes eran estrictamente separadas y que hoy en día pueden estar vinculadas de cierta manera, y no necesariamente orilladas a los extremos ocasionando tantas posiciones polarizadas deacuerdo al tema, con fragmentos de letras de canciones de Enigma, donde se ve muy clara la contradicción como en el Arcipreste a pesar de la veneración y adoración a Dios, muestra su lado humano y débil, y no por seguir sus instintos como el lo plantea, esto quiere decir que desafíe lo ya establecido o una dogmatización. Respecto a la gracia contra el pecado, esta es una opinión basada en que todo lo mencionado no es necesariamente algo que tiene que estar separado, puede ir unido o relacionado, apoyándose del libro, desde una posición espiritual, sin juzgar si está bien o mal la mezcla de ambos, se puede ejemplificar lo dicho de la siguiente manera:

(Ver en los anexos)


BIBLIOGRAFÍA

* POESÍA ESPAÑOLA MEDIEVAL. EDITORIAL PLANETA, S.A., 1996. Calvet, 51-53 Barcelona (España).Primera edición: Octubre de 1969.Déposito Legal: B.37462-1969. Printed in Spain- Impreso en España. Impreso en Talleres Gráficos<< Duplex, S. A. Fontova,6-BARCELONA. Pág. 251
*INTRODUCCIÓN A LA LITERATURA MEDIEVAL ESPAÑOLA. TERCERA EDICIÓN RENOVADA. BIBLIOTECA ROMÁNICA HISPÁNICA. EDITORIAL GREDOS, S. A. MADRID .PÁG. 219
* ARCIPRESTE DE HITA. LIBRO DE BUEN AMOR. VERSIÓN ANTIGUA CON PROLOGO Y VERSIÓN MODERNA DE AMANCIO BOLAÑO E ISLA. DECIMA PRIMERA EDICION. EDITORIAL PORRUA. AV. REPÚBLICA ARGENTINA, 15 MEXICO, 2000.
* http://www.enigmamusica.com/letras/index.htm#
* http://www.monografias.com/trabajos11/buam/buam.shtml
* Reseña El libro de buen amor http://www.monografias.com/trabajos11/buam/buam.shtml





Anexos
*Empuja Los Límites *Entre La Mente y El Corazón
(Michael Cretu / Jens Gad) (Michael Cretu)
Instintos básicos, vida social
Paradojas cara a cara. Entre La Mente y El Corazón
Es difícil encontrar el equilibrio
No te sometas a reglas estúpidas
Se tú mismo y no un tonto. Cuando estás enamorado.
Estás perdido en el centro
No aceptes hábitos comunes
Abre tu corazón y empuja los límites. Porque has de decidirte
Entre la Mente y el corazón.
Abre tu corazón (ecos)
Y empuja los límites (ecos)
El corazón es el motor de tu cuerpo
Pero el Cerebro es el motor de tu vida.
Entre la Mente y el corazón.
Entre la Mente y el corazón.
Entre la Mente y el corazón.
* Los Principios de la Lujuria
(Encontrar Amor)
(Curly M.C.)
Los principios de la lujuria
son fáciles de entender
haz lo que sientes
siente hasta el final
Los principios de la lujuria
arden en tu mente
haz lo que quieres
hazlo hasta encontrar
amor...



* El Guerrero del Silencio
(Curly M.C.)
Hace mucho tiempo, durante muchos años
Los hombres blancos llegaron en nombre de DIOS
Tomaron sus tierras, les robaron sus vidas
Una nueva era acababa de nacer
Ellos perdieron sus DIOSES, perdieron su sonrisa
lloraron pidiendo ayuda por última vez
La libertad se convirtió en cadenas
Pero el hombre blanco dijo
que era la cruz de los cambios
En el nombre de DIOS - La lucha por el oro
Estos eran los cambios
¿Dime - si es verdad- que es en el nombre de DIOS
Esta clase de cambios?
Ellos intentaron luchar por la libertad
Sin una opción en el infierno, se rindieron
Los hombres blancos ganaron en el nombre de DIOS
Con la cruz como excusa
No hay DIOS que pueda jamás intentar
Cambiar el mundo de esta forma
Por aquellos que abusan de Su nombre
No habrá ocasión de escapar
El día del juicio final
Dime por qué, dime por qué, di por qué
Los hombre blancos dijeron:
¿Esa es la cruz de los cambios?
Dime por qué, dime por qué, di por qué
En el nombre de DIOS
Estos tipos de cambios





























































Wednesday, November 30, 2005

10. Relato con descripción técnica de su escritura.

Suicida

Me encuentro aquí con una mirada ácida, lúdica, reflexiva, ingenua y asombrosamente vital. Suspirando y respirando, inhalando y exhalando, sobreviviendo y muriendo a aquellos frios fuera de estación, a este calor de resistencia de incubadora a los gestos vomitivos y a las palabras insectisidas, a los picotazos de los cuervos que me han dejado herido, con mis heridas frescas, rechino mis dientes, me detengo un instante y avanzo y retrocedo el mismo paso que realizo,
Despertando admiro mi propia realidad, me tiemblan las manos.Acunaré mis lágrimas dandoles descanso dejandolas salir en llanto, hay grietas en mi piel, como si ya me estuviese secando, siento que me desangro por dentro, aullo mis heridas,
No sé si lo hago por desesperación o convicción... siempre supe que de alguna manera adelantaría mi hora
ya que “Pensar en morir no es lo mismo que ir a morir”.
Sin embargo, el ansia por la evasión y mis desórdenes mentales me llevan a intentar quitarme la vida, en tres ocasiones quise degollarme. Veo la vida marcada por el infortunio de las muertes cercanas. Siendo niño, mi madre se mató accidentalmente cayendo en un pozo de agua, destino que siguió años más tarde mi padre (éste voluntariamente). No sé si murió de amor o de dependencia. Pero el vértigo continúa a mis 21 años, cuando también accidentalmente he matado a mi mejor amigo con una pistola. A partir de este momento la obsesión por la muerte voluntaria y accidental siempre está presente en mi. Mi mujer, agonizaba ocho días después de haberse envenenado.
Niño enfermizo, me decían, yo no me lo explicaba, sé que mi suicidio será el fruto de mis obsesiones personales, mi angustia existencial y un marcado sentido de la fatalidad. Durante mi último año he padecido diversas alucinaciones y prácticamente no salgo de esta habitación, la cual permanece siempre a oscuras, ya sea de día o de noche.
Siento una marcada obsesión por las muertes espectaculares y ejemplares, son constantes las fantasías masoquistas y los temas del erotismo, el dolor, la muerte y los cuerpos, su belleza y su degeneración.
Se dice por ahí que los hombres jóvenes con menores capacidades intelectuales son tres veces más propensos a quitarse la vida, en comparación con los que obtienen los resultados más altos en las pruebas.
La gran mayoría de la gente que comete suicidio sufre de algún trastorno mental yo no lo sé, no sé que tan cierto sea todo esto, sólo se que el día en que perdí las ganas de vivir no lo recuerdo o quizás no quiera recordarlo.Estoy hundido en este deseo de querer deshacerlo todo, de querer que el autobús no pare, que sea un estrellato en las avenidas con tráfico, cristales desfigurados sobre la banqueta, siento letras que voy leyendo depresivas en mi memoria, en bares sin luz.
Ya son las tres de la mañana y la habitación gime, las paredes me miran, yo no sé que esperan, yo no sé que espero, sábana, ausencia de alguien,espejo de dos.De la cuna a la tumba ha sido una escuela, y nunca he sido un buen estudiante ni aprendiz,
Aliento:no creer en nada. Espuma en mi boca, la sangre ardiendo, el corazón latiendo, son líneas sin fondo en una mala obra de mi cuerpo solitario y solo.Partir de la idea de un ciclo que la literatura no va dentro no va fuera evocar una imagen y sentirme debajo de ella asfixiado y vencido.
Es este deseo de querer deshacer y terminarlo todo de quebrar con una palabra en una ciudad falsa.He permanecido ya mucho tiempo en la niebla. Grita la noche y respiro ese sentimiento que me atrae a un lecho. Esta tormenta fluye ferozmente sobre las barreras de mis limitaciones.
Nada es cierto y sí que estoy solo pero que enfermo cuando la geografía se traza con los dedos de otro, sobre cuerpos en blanco
sobre una sombra gris con un poco de tacto. ''Quiero que mi vida sea la pausa de un suicida a punto de caer y ser la dedicatoria de un escritor muerto''. Ya se va perdiendo y agotando mi mirada. Oh muerte! Te aclamo dentro de mis venas más allá del grito.
Mi locura es que tú muerte y yo estemos enamorados, te buscaré, te encontraré para fundirnos así en uno solo.Deseo naufragar sin miedo en tu ser, pasión en silencio perturbando en furia al mismo universo, no habrá perdida de nadie, simplemente es un adelanto, ya que para allá quizá vamos todos. El unico fantasma existente es el de mis fracasos, mi sentencia fue tener el corazón grabado de nombres, es el relieve de las heridas que provocan mis tropiezos a cada rato, mis cicatrices dejan mundos arrojados en ataúdes de hielo:donde las tierras escondidas no tienen nombre. Creo que comenzaré a despertarde mi letargo llamado vida, entre los muertos, porque mi porvenir nunca ha sido mirar hacia atrás. Mi habitación tiene el aroma de venenos sutiles y viajes hacia ti, yo siempre he estado con el corazón como animal aterrado, tendido boca abajo, de mi sangre obtendrás la nueva creación del dolor, quiero desaparecer como un fantasma del tiempo y gritar sobre un estanque muerto, y que el viento evapore estás sábanas de plumas, que quieren arder en fuego.
Algunos mosaicos negros, algunos baldíos fríos, en una senda gris de perdición, llena de neblina, me voy acercando a la puerta negra final, lo que es incierto es que no sé si hay luz detrás de esa puerta, creo que a esa luz le llaman esperanza.
''La vida no es las veces que respiras sino las veces que te deja sin aliento''.


FIN



Intenciones sobre el cuento ''Suicida' por *K*a*t*i*a* VSA

Mi intención primordial al haber escrito este cuento es en sí, que el lector se quede con una duda, sobre si el ''suicida'' logra matarse o no lo hace, quiero un final abierto que deje pensando.
Acerca del personaje lo intento configurar como una persona sin ganas de vivir, con ganas de morir, y con su libre albeldrío y capacidades para elegir que hacer con su vida.
Al narrarse la historia quiero hacer notar como es que el ambiente interno es incluso más oscuro que lo que hay fuera del personaje (es decír en su entorno).
Escribí unos datos antecendentes de la vida de él, para dar pie a interpretaciones que cuenten con elementos con los cuales justificar al personaje. Mi unico y central objetivo es como ya mencioné antes plantear la pasión y el deseo de morir de dicho tipo, cuya vida es relativamente corta 21 años solamente y siente que nada relacionado con la vida tiene sentido para él.
Espero haber podido plasmar imágenes con las que el lector pueda sentirse identificado con el personaje para que entienda mejor su posición, o le cause algún efecto para que la lectura no le sea un tanto indiferente, ya no digo de agrado, aunque le desagrade pero que despierte algo, creo que a todos nos ha pasado alguna vez estar deprimidos por algo que nos hace tener ideas locas sobre la vida y la muerte, ya no digo de matarse, pero pensarlo, bueno es diferente pensarlo y/o desearlo y realizarlo, como aquí intento mostrarlo.
Creo que en parte es un personaje que puede ser muy común y corriente, ya que no creo que sea la primera persona que pasa por situaciones similares, o la ultima.
Es una queja contra la vida, pero la vida en general? o su vida en si? Un grito desesperado de auxilio en el que se nota como es que él vive muriendo y muere viviendo, no sé que tan cobarde parezca, cobarde acabar con su vida? o cobarde no tomar las riendas dejandose morir en vida?
Siente una obsesión por la muerte muy obvia ahí planteada, no quiero ser yo misma quien diga si es por su futuro o pese a elección propia u otros factores, eso ya queda a criterio de cada lector que realice dicha lectura.
Él personaje siempre se sintió una persona poco capaz e inteligente, con una notable baja autoestima. Hago mención sobre el accidente en el que su madre murió, la muerte de su padre seguida de la de su madre, y algo muy importante el asesinato que cometió el protagonista con su mejor amigo, para que también puedan servir o dar pie a ser factores en el historial del pasado de dicho personaje y el lector decida o no usarlos como antecedentes de lo que acontece,el lenguaje que intento mostrar es en ciertas partes algo poético.


*K*a*t*i*a*

9. El primer cuento.

Tengo alas, necesito volar, pero ¿Como extender las alas?...


''Érase una vez una Niña que lloró tanto que se le secaron
los ojos, y un Hada la obsequió con un poco de agua del
mar. Érase una vez un Duende que le cortó las alas al Hada,
y ésta lloró tanto que tuvo que pedirle a un Pez un poco de
agua del mar. Érase una vez un Pez que nadó tan lejos que
traspasó el horizonte y ofendió a las Olas, que empezaron a
mostrar su más fría cara. Érase una vez una Luna que se
sintió tan triste porque ya no se reflejaba en el agua del
mar, que lloró tanto que apagó las Estrellas. Pero el Sol,
con su traje dorado, iluminó la tierra, alumbró las
Estrellas, calmó a las Olas, enjugó las lágrimas de la
Luna, devolvió al Pez a su hogar, le regaló al Duende un
buen corazón, al Hada sus alas, y la pobre Niña uns ojos
que atacaban a la eterna oscuridad... y ya no volvió a
llorar. "

Y entonces despertó de ese sueño...

Hagamos una rapida presentacion.. despues de todo no sabemos si alguien pondrá atención.
Ella era extraña, conversaba con el viento, le tenía miedo al tiempo, se peinaba en madrugada, para recibir al sol, se sentaba en la ventana y dibujaba en los cristales, con sus manos, una carcel para atrapar al sol... Y en su mirada, detenía la una luz brillante.
Sin embargo había veces en las que se sentía un ser errante de la vida desde que dejo la escuela ... que se dedicaba a la fotografia, que es cursi e ingenua, que odia lo cursi y lo ingenuo, que le caga la palabra intelectual... que toma coca cola porque alucina la pepsi tan dulce... Que odia el ron... que le gusta el vodka. Que se ha inyectado... que ya no lo hace.. que a veces se metía otras madres ... que a veces se las fumaba... Que solo le ha dicho sinceramente te amo a una sola persona , que no sabe decir que no, que no sabe decir que si, que hace las cosas y despues las piensa... Que a veces no las piensa.. Que cree en el sexo sin amor, que cree en el amor sin sexo, que cree en el amor con sexo...que le gusta tener sexo, que le gusta hacer el amor.. que le gustan las mujeres, que le gustan los hombres, Que es una contradiccion... Que le duele ser así, que disfruta siendo así.

Con tatuajes, no sólo corporales, también en el alma marcados, con una perforación en sus labios... con problemas emocionales ñoños.. con alergias a algunos antibioticos y otros medicamentos, con suspiros robados, con tendencias auto destructivas , Con ganas de acostarse con medio mundo, con ganas de no tener nada que ver con medio mundo... con ganas de gritar estupideces, Con gustos musicales opuestos, Con tendencias sadomasoquistas... Con tendencias solamente...

Sin ganas de olvidar.. Sin ganas de desligar las canciones con su vida... sin ganas de vivir mucho, sin ganas de morirse pronto.. Sin ganas de deshacerse de su patetico gusto por los cigarros (sera cierto lo de la esterilidad?), sin muchos sin...

Eso es parte de lo que ella es... Una persona más en el mundo, que vivía en su mundo...

Ella se llama Romana.

Mi casa se ha convertido en una gran montaña de polvo. La tierra habita todos los rincones de mi habitación. Un agujero de dimensión extraordinaria me recibe. Es inevitable no pretender caer a través de él. Pero me asomo y lo único que veo es un drenaje herido. El agua borbotea y hace espuma cuando abrimos el lavabo del baño cerca de mi habitación. También a las casas se les agrietan las paredes y se les hieren los drenajes.
Hoy no sé qué ánimo debo tener. Te esperaba detrás de la lluvia cuando el cielo no era todavía cielo... Con el sonido te busco entre el silencio. Los opuestos se apagan. La luz no puede apagarse con la luz. Ni la obscuridad puede dejar de ser obscuridad con otro vacío. Anoche me acariciabas mientras dormía. Me acariciabas mientras te hablaba de Tú y de Usted. Te sentabas a tu lado y al mío mientras yo balanceaba mis sueños que colgaban de la cama: sueños pequeños que no alcanzaban a tocar el piso empolvado. Te pedí mientras dormía lo que quizá puedas darme. No será difícil: nada es difícil de cumplir para un ángel. Si apareces no voy a cerrar los ojos no voy a cerrarlos por no dejar de verte controlaré mis latidos para no asustarte acercaré mi oído a tu naríz para escuchar que respiras Si me tocas no voy a arrancarme la piel por no dejarte en el olvido No cerraré los ojos para no perderte en el parpadeo No gritaré por no asustarte porque no sabré si estás muerto o estás perdido Si apareces no voy a cerrar los ojos no voy a moverme no diré tu nombre no te hablaré no voy a gritar Voy a respirar No gritaré aunque sólo sea el fantasma de tu presencia Duermo en un mundo hostil. Donde las navajas caen en la cara como roce de lluvia. Y nunca puedo ver atras, nunca puedo cuidar mi espalda. La noche es peligrosa. Estoy atrapada en un mundo donde tu voz esta en todas partes, donde tu rostro se refleja en todas partes, donde Tu estas hasta en mis partes. No se... como no he desarmado las paredes de piedra plagadas de arañas. He pisado lo mas profundo de la noche y en lo mas profundo tambien estas. He dejado que mi eco se disuelva. Y al cerrar los ojos te vas. Me quedo sola, en veredas de sangre y polvo. Aqui nadie ha estado. No hay evidencias de otras vidas. Aqui­ ningun paso ha sido... sola, pero extrañadamente acompañada. Beso lagos de mercurio, espejos de un rostro extraño. Como si no fuera yo. Libre a medias como las aves que mueren volando. Soy dueña de mi cielo: estoy encerrada en esta jaula sin aire. No se como salir. Intento ser libre. Intento dejar mis cadenas. Tal vez tu sombra se descuide. Y el destino me de la mano y todo deje de ser extraño para mi las puertas de tu infierno se cerraran detras de mis pasos. Tal vez pueda salir, tal vez pueda mirarte sin estar encerrada.
Si algún día llegara a despertar de mi letargo, lo primero que quisiera ver sería tu rostro.
Siempre, a esta hora, me duele la cabeza. Los ojos me arden, los labios se secan, la lengua se marchita: Siempre - o casi siempre - en estos días, el torrente sanguíneo mancha mis muslos. La luna despliega sus pétalos amarillos. El cielo deja de ser vírgen. Se abre ante mí, el núcleo de la matriz despidiéndose de tu olvido. La caja musical gira en sentido contrario. Bailarina sin brazos baila sin importarle la ausencia de sus manos. Eleva la mirada buscando ver en el cielo lo que perdió en una riña de amor. Él le dijo que volvería, pero no volvió, y en su mudez, se cortó las manos. Insistió en no tocar a nadie más. Siempre, en estos días, recuerdo ese baile sin brazos. Y me da un dolor de cabeza, porque sigo mirando el cielo sin manos, continuo habitando música sin pentagrama, música llena de dolor que se queda hincada en el lodo de tus palabras.Todos tenemos una herida vieja que aún sangra...? Ya nadie junta su monstruo dolido con el mío. Pero como dicen La vida es un circo que nos va quitando lo payaso.
Para el dolor no hay reglas, ni límite de tiempo. El dolor termina cuando queremos. El amor también, la fe también, la esperanza también, la paz también. A veces la vida también. Nosotros dominamos el mundo. Y se puede evitar el final evitando el principio.
Astillas son los recuerdos en la cabeza.
Cámara de púas atraviesan el vientre.
¿Por qué aquí, en este espacio, dejaste de ser yo?
No quiero decir
que alguna vez fui tú.
No contemplo esa posibilidad.
No sabes ser yo.
Y yo nunca hubiera podido ser tú.
Pero en esta confusión
los árboles no son
sino libertad de llanto,
pasos agitados en tierra firme,
la duda puesta en la inmovilidad del ser.
Pero los recuerdos astillan el cuerpo,
pero las púas nos dejan sangrando.
Pero entonces tú nunca fuiste yo
y yo jamás fui tú.
Siempre estoy. A veces vestida de tristeza, a veces de lujuria, a veces de felicidad. Pero siempre estoy. Atada de las manos o cosida de los labios, con el sexo hambriento o alejado. Pero siempre estoy. ¿Qué soñaremos los mutilados, los astillados del corazón? ¿Que tenemos alas más fuertes y más grandes, y que no hay ningún sol que pueda arrebatarnos la vida? ¿Qué soñamos cuando somos libres del alma? Cuando tenemos la libertad de ser palabras de fuego, jinetes del apocalipsis. ¿Qué peste nos invade el estómago? ¿Por qué cerramos los ojos y sentimos que seguimos viendo? Que del otro lado alguien nos está mirando y nos vela la preocupación, nos quita el miedo, nos besa y nos dice que todo está bien. ¿Qué soñaremos los que tenemos los ojos ampollados, las manos rojas e irritadas, la lengua engripada y la naríz escaldada del polvo de ausencia? ¿Qué soñaremos los viajeros compulsivos? Los que soñamos con estar para siempre dentro de otro cuerpo, y siempre estamos afuera, muriéndonos de frío, cubiertos de la cara, fríos por la muerte, soñolientos... ansiosos por vivir, prefiriendo soñar, porque en los sueños el miedo se convierte en relojes carcomidos, en tiempo que no aparece, se esfuma y se divierte a ser una canción muda. ¿Qué soñaremos los mutilados del corazón?
Hay días en que soy mujer invertebrada y aún así tengo el dolor en los huesos.
Yo no recuerdo qué hice cuando descubrí que el ratón de los dientes no existía, cuando los títeres en realidad los movía otra persona, cuando descubrí que no vine de París y que el niñito Dios no era quien me dejaba mis regalos en Navidad. Sólo sé que dejé de creer. No sé si fue fácil o no. Si lloré o hice berrinche. Hace tanto tiempo me dijeron que el amor no existe. Y aún sigo creyendo que sí. ¿Por qué no dejo de creer, así de simple, como lo hice con el ratón?
Por que siento que vivo muriendo y muero viviendo, talvez por eso
A veces tanta sensibilidad me estorba...

- ¿te conté que dibujo árboles?
- No. Yo sólo los sueño.
- últimamente es lo único que puedo trazar , he perdido casi por completo la visión
- Debe ser difícil no poder ver muy bien. Yo no distingo algunos colores y si vieras cuántos problemas he tenido. Por eso mejor los sueños.
- no es fácil perder los detalles. Siempre me llené los ojos de colores, de texturas y de juegos de brillos. Podía casi sentir lo que decían cada uno
- ¿Por qué dejaste de ver así de rápido las estrellas?
- aún no lo sé. Creo que lo que sucedió es que jamás vi en realidad
- ¿Y cómo puedo saber si estoy viendo y no son cosas que yo misma creo?
- cuando ya no las tengas frente a los ojos y aún las veas. Hoy ya no alcanzo a distinguir mucho las columnas de aquella entrada. Pero créeme que puedo ver con gran detalle los troncos nudosos que se encuentran en el patio previo. Creo que por eso es que ahora sólo puedo dibujar árboles. Mi gusto por ellos comenzó el mismo día que tuve que cargar uno para plantarlo. Aprendes a verlos, a verlos crecer y aprendes a hacerlos crecer aunque después es tanta la rutina de verlos y verlos y verlos... que terminas por menospreciar sus formas. Hasta el día en que los dejas de ver. Te levantas con el mismo desgano de encontrar el mismo árbol siempre.. y siempre terminas cerca de uno. Todo sucede generalmente cuando crees que nunca se te irá lo simple, pero fue de repente. Recuerdo que era una tarde, porque ya ves - tu sí ves - que las tragedias les da por culminarse por las tardes
- Aún veo, ya ves...
- lo gracioso es que ya no veo. Pero como te decía, la rutina te hace subir escaleras, bajar andamios, oler a pintura y en ocasiones enterrarse un poco en la tierra y llenarse de ella. Esa es una costumbre que creo que nunca se me quitará. Porque ya ves - tu sí ves - que en ocasiones soy más terco que creativo, pues mi terquedad me llevó a tratar de terminar en ese mismo instante la techumbre de aquella plazuela. Gritaba, ordenaba y como es mal visto no meter las manos para atornillar de vez en cuando alguna viga o no hacerle al pintor de uno que otro muro, pues te sale la valentía y te subes a aquellas alturas donde la mayoría piensa que es peligroso
- No es peligrosa la altura, es peligroso el suelo, ya ves...
- ...
- ¿Y qué te pasó?
- no, que quede bien claro que yo no veo, aunque para decirlo de mejor forma, siento que la altura es solamente excitante. ¿Qué me pasó?
- ¿Por qué dejaste de ver?
- pues nada
- ¿Dejaste de ver así porque sí?
- en una de esas ocasiones donde te da por ser intrépido subes a lo alto de un techo y con el éxtasis de casi terminarlo, te pones de pie y en la orilla abres los brazos y cierras los ojos para sentir el viento en la cara
- Yo ya no siento, ya ves...
- ¿cómo debo explicarte que aquí alguien ya no ve?
- No sé. Quizá si pudiera tocar la ausencia de tu mirada, pero ya ves que yo ya no siento. No tendría caso estirar mis muñones a pesar de su poco movimiento.
- bueno, en esa ocasión yo sentía que casi dos pisos no eran una altura que espantara a alguien. Pero es que deberías sentir la textura del viento en los dedos, sentir las ráfagas de aire
- ¿Cuáles? Yo no tengo ya tacto ¿cómo te lo explico? ¿Qué no te acuerdas que tuve que mutilarme las manos con el afán de no poder escribir ya nada?
- pero ¿qué no sentías que el hacer eso te iba a dejar prácticamente alejada del mundo?
- No, ya no siento. ¿Cómo quieres que sintiera? De todos modos siempre fue muy difícil para mí tener que dejar de todas las cosas que no estaban. Por eso me comí las manos, porque prefiero ver las estrellas que tocarlas, aunque a veces extraño su cuerpo
- bueno, en eso tienes razón. He de confesarte que llegó un momento donde ya no sentí ese techo donde caminaba
- Yo no sentí el momento preciso en que mis manos se despegaron totalmente de mí, cuando ellas ya no eran parte de mi cuerpo
- ¿lograste ver cómo se separaban de ti?
- No pude cerrar los ojos para ver cómo me inundaba de un “no sentir nada” Me gustaba aprender de memoria la textura de todo lo que estaba a mi alrededor y si tomé esa decisión fue porque a veces no podía dormir con estas alas tan gigantes. Así que tuve que devorarme una parte. Lo que hice fue comerme mis manos, olvidarme de los dedos, de las caricias, de soportar la caída con veinte dedos, ahora caigo de cara. Ya ves, nosotros tenemos veinte dedos. Ahora no me queda ninguno. Y las plumas están empezando a emigrar hacia lo que antes eran mis manos, ya casi no se ve esa ausencia. Siempre hay algo que llena el hueco, aunque no es lo mismo
- yo siempre sentí cómo caía y caía. Pero te juro que me negué a verlo. Creo que te falta un poco de tacto para entender que ya no veo
- Yo no te juro nada. Yo sólo las comí de un tajo porque después de tanto tiempo ya no soportaba: era un huracán. Si estaba, lo tocaba y esa tocadez me hacía sangrar el estómago. Si no estaba, entonces no lo tocaba y me hacía sangrar, esa ausencia, todo el estómago. Así que preferí no tener con qué tocarlo, porque ya ves, no es lo mismo tocar que acariciar. Creo que te hace falta ver que no tengo manos.
- ¿cómo sientes las alas? Ya te dije que no veo
- Un poco incompletas, pero aún con sentido para volar. No ha sido fácil la recuperación. Si pudieras ver lo hermosas que son...
- ¿volar? si yo hubiera visto que no podía volar aún vería ¿qué se siente volar?
- Te digo que ya no siento. Pero bueno... ¿alguna vez has superado la realidad?
- pues, según veo... sí
- Pero tú ya no ves
- siento que la realidad a veces dejas de verla tal cual es
- Si yo pudiera sentir, aún volaría como antes
- dale con eso de volar ¿qué no sientes que ahora estás inmersa entre sombras?
- Dale con lo mismo. Te digo que ya no siento ¿qué no ves que no tengo manos?
- vaya contigo y tu necedad. ¿Qué no sientes un poco de pena por mí cada que me invitas a ver sabiendo que no puedo hacerlo?
- Tú empezaste diciéndome que si no sentía y sabes muy bien que no puedo sentir
- pues tú sabes perfectamente que yo no puedo ver y en este agujero húmedo y oscuro ...
- Oye, pero no está obscuro. Lo que pasa es que no ves la luz.
- pues es que yo lo siento así
- Pero yo no siento…No podemos hacer nada por salir. Yo no tengo manos y así no puedo elevarme.
- según veo...
- ¿Cómo salimos? ¿imaginamos la salida? Yo no tengo manos, no puedo escribirla ¡cállate que tú no ves! ¡cállate o te voy a perforar el estómago con la mirada!
- creo que nos quedaremos un rato más aquí. Al menos hasta que nos escriban, hasta que los gusanos se coman tus ojos, hasta que se acaben de pudrir mis manos
Me canso de repetirme. De hablar siempre de corazones y de muerte. De sentarme a llorar y a imaginar papalotes volando muy alto. De ver en mi imaginación papalotes que se los lleva el viento: me los arrebata de las manos. Me canso de decir siempre las mismas cosas. De tocarme el pecho creyendo que no tengo corazón y sentirme completa. De decir que no tengo manos ni pies y descubrir que escribo y que camino. Toda esta mutilación está en mi mente. No estoy mutilada del cuerpo. Estoy mutilada del alma. No estoy sangrando del corazón. La hemorragia es en la mente. Ya me cansé de decir que he muerto y descubrirme cada día más viva. No eres tú lo que me duele. Soy yo misma la que me duelo.


Si tienes la libertad de imaginar... lo tienes todo

Sólo Dios sabe lo que hoy viví.
Sólo Él, que me dio un suspiro para resucitar.
(Y si supieras, lo grandioso que es mirar y sentir...
cuando de verdad miras y sientes con el corazón y lloras porque hace tanto no mirabas y no sentías y jurabas que habías perdido el sentido )
¿Crees en la magia? - preguntó - Sí - contesté - y la magia comenzó a brotar. Y de mis manos surgieron mares y lunas, flores y pájaros. Estrellas y esperanza: mucha esperanza.
Hay flores que, de repente, dejan de tener frío. El miedo se les cae cuando las hojas mudan de piel. Se les va el miedo, porque unos labios y una lengua fría se posa sobre el polen cristalino.Hay flores que nunca dejan de tener frío ni miedo. Hay otras que, peor aún, no conocen del frío, ni del miedo. Son las que están muertas en vida.

8. Tres Cuentos cortisimos.

En este ejercicio teníamos el deber de elaborar tres cuentos lo más cortos posibles.

1. Verde Vida

Soy la semilla que fue plantada en el jardín de nadie, he ido creciendo, vivo aquí sin poder alejarme, y no es mi deseo, este es el lugar ideal para vivir, la lluvia me ha refrescado e hidratado, el viento me ha sacudido y a veces me ha hecho danzar, mi color es verde vida, todo es pleno, yo no conozco de soledades, los animales son mi compañía y mis frutos son los más dulces, todo es muy natural, pero tengo miedo, miedo de que llegue el hombre y con su hacha y libertad, me arranque la vida.



2. Guerreros de Luz

Salió el Sol y Luna seguía ahí, pero nadie lo notó, sólo los rayos del Sol lograrón atraer las miradas de aquellos seres quienes se aferraban a no perder su luz, para no permanecer en la oscuridad, tenían miedo.


3. Retos

Retó su mundo a su realidad...retó su rostro a su lágrima,retó su corazón a su sentimiento...Retó su muerte a su vida..

7.Ejercicio sobre el uso de los estilos discursivos( realizado en la biblioteca)

En este ejercicio fuimos a la biblioteca para buscar y localizar en textos los tres estilos discursivos, estilo directo, estilo indirecto y estilo indirecto libre.

ESTILO DIRECTO: No dictas, sólo dices o narras, hay verbos en infinitivo, es la voz de un personaje, con sus palabras dices lo que dice el personaje.

ESTILO INDIRECTO: El narrador parafrasea lo que dice el personaje pero sin hacer cita textual.

ESTILO INDIRECTO LIBRE: Voz del narrador, pensamientos del personaje, da información, más no discurso. El narrador está focalizado en el personaje. Omnisciencia absoluta ( todo lo sabe).



ESTILO DIRECTO (Ejemplo:Fragmento de ''Las nieves de Kilimanjaro'' por Ernest Hemingway)

''-Dime qué puedo hacer. Te lo ruego. Ha de existir algo que yo sea capaz de hacer.

-Puedes irte; eso te calmaría. Aunque dudo que puedas hacerlo. Tal vez será mejor que me mates. Ahora tienes mejor puntería. Yo te enseñé a tirar, ¿no?

-No me hables así, por favor. ¿No podría leerte algo?

-¿Leerme qué?

-Cualquier libro de los que no hayamos leído. Han quedado algunos.

-No puedo prestar atención. Hablar es más fácil. Así nos peleamos, y no deja de ser un buen pasatiempo.

-Para mí, no. Nunca quiero pelearme. Y no lo hagamos más. No demos más importancia a mis nervios, tampoco. Quizá vuelvan hoy mismo con otro camión. Tal vez venga el avión... ''


ESTILO INDIRECTO (Ejemplo: Fragmento de ''Sólo vine a hablar por teléfono'' por Gabriel García Márquez)

''El autobús estaba entrando en el patio empedrado de un edificio enorme y sombrío que parecía un viejo convento en un bosque de árboles colosales. Las pasajeras, alumbradas a penas por un farol del patio, permanecieron inmóviles hasta que la mujer de aspecto militar las hizo descender con un sistema de órdenes primarias, como en un parvulario. Todas eran mayores, y se movían con tal parsimonia que parecían imágenes de un sueño. María, la última en descender, pensó que eran monjas. Lo pensó menos cuando vio a varias mujeres de uniforme que las recibieron a la puerta del autobús, y que les cubrían la cabeza con las mantas para que no se mojaran, y las ponían en fila india, dirigiéndolas sin hablarles, con palmadas rítmicas y perentorias. Después de despedirse de su vecina de asiento María quiso devolverle la manta, pero ella le dijo que se cubriera la cabeza para atravesar el patio, y la devolviera en portería.''


ESTILO INDIRECTO LIBRE (Ejemplo:Fragmento de ''El Ruiseñor y La Rosa'' por Oscar Wilde)

''-Dijo que bailaría conmigo si le llevaba una rosa roja -se lamentaba el joven estudiante-, pero no hay una solo rosa roja en todo mi jardín.

Desde su nido de la encina, oyóle el ruiseñor. Miró por entre las hojas asombrado.

-¡No hay ni una rosa roja en todo mi jardín! -gritaba el estudiante.

Y sus bellos ojos se llenaron de llanto.

-¡Ah, de qué cosa más insignificante depende la felicidad! He leído cuanto han escrito los sabios; poseo todos los secretos de la filosofía y encuentro mi vida destrozada por carecer de una rosa roja.''

6. Ejercicio sobre el uso del guión largo.

Para dar uso del guión largo tomé un fragmento de uno de mis cuentos, titulado:

Tengo alas, necesito volar, pero ¿Como extender las alas?...

A veces tanta sensibilidad me estorba...

- ¿te conté que dibujo árboles?
- No. Yo sólo los sueño.
- últimamente es lo único que puedo trazar , he perdido casi por completo la visión
- Debe ser difícil no poder ver muy bien. Yo no distingo algunos colores y si vieras cuántos problemas he tenido. Por eso mejor los sueños.
- no es fácil perder los detalles. Siempre me llené los ojos de colores, de texturas y de juegos de brillos. Podía casi sentir lo que decían cada uno
- ¿Por qué dejaste de ver así de rápido las estrellas?
- aún no lo sé. Creo que lo que sucedió es que jamás vi en realidad
- ¿Y cómo puedo saber si estoy viendo y no son cosas que yo misma creo?
- cuando ya no las tengas frente a los ojos y aún las veas. Hoy ya no alcanzo a distinguir mucho las columnas de aquella entrada. Pero créeme que puedo ver con gran detalle los troncos nudosos que se encuentran en el patio previo. Creo que por eso es que ahora sólo puedo dibujar árboles. Mi gusto por ellos comenzó el mismo día que tuve que cargar uno para plantarlo. Aprendes a verlos, a verlos crecer y aprendes a hacerlos crecer aunque después es tanta la rutina de verlos y verlos y verlos... que terminas por menospreciar sus formas. Hasta el día en que los dejas de ver. Te levantas con el mismo desgano de encontrar el mismo árbol siempre.. y siempre terminas cerca de uno. Todo sucede generalmente cuando crees que nunca se te irá lo simple, pero fue de repente. Recuerdo que era una tarde, porque ya ves - tu sí ves - que las tragedias les da por culminarse por las tardes
- Aún veo, ya ves...
- lo gracioso es que ya no veo. Pero como te decía, la rutina te hace subir escaleras, bajar andamios, oler a pintura y en ocasiones enterrarse un poco en la tierra y llenarse de ella. Esa es una costumbre que creo que nunca se me quitará. Porque ya ves - tu sí ves - que en ocasiones soy más terco que creativo, pues mi terquedad me llevó a tratar de terminar en ese mismo instante la techumbre de aquella plazuela. Gritaba, ordenaba y como es mal visto no meter las manos para atornillar de vez en cuando alguna viga o no hacerle al pintor de uno que otro muro, pues te sale la valentía y te subes a aquellas alturas donde la mayoría piensa que es peligroso
- No es peligrosa la altura, es peligroso el suelo, ya ves...
- ...
- ¿Y qué te pasó?
- no, que quede bien claro que yo no veo, aunque para decirlo de mejor forma, siento que la altura es solamente excitante. ¿Qué me pasó?
- ¿Por qué dejaste de ver?
- pues nada
- ¿Dejaste de ver así porque sí?
- en una de esas ocasiones donde te da por ser intrépido subes a lo alto de un techo y con el éxtasis de casi terminarlo, te pones de pie y en la orilla abres los brazos y cierras los ojos para sentir el viento en la cara
- Yo ya no siento, ya ves...
- ¿cómo debo explicarte que aquí alguien ya no ve?
- No sé. Quizá si pudiera tocar la ausencia de tu mirada, pero ya ves que yo ya no siento. No tendría caso estirar mis muñones a pesar de su poco movimiento.
- bueno, en esa ocasión yo sentía que casi dos pisos no eran una altura que espantara a alguien. Pero es que deberías sentir la textura del viento en los dedos, sentir las ráfagas de aire
- ¿Cuáles? Yo no tengo ya tacto ¿cómo te lo explico? ¿Qué no te acuerdas que tuve que mutilarme las manos con el afán de no poder escribir ya nada?
- pero ¿qué no sentías que el hacer eso te iba a dejar prácticamente alejada del mundo?
- No, ya no siento. ¿Cómo quieres que sintiera? De todos modos siempre fue muy difícil para mí tener que dejar de todas las cosas que no estaban. Por eso me comí las manos, porque prefiero ver las estrellas que tocarlas, aunque a veces extraño su cuerpo
- bueno, en eso tienes razón. He de confesarte que llegó un momento donde ya no sentí ese techo donde caminaba
- Yo no sentí el momento preciso en que mis manos se despegaron totalmente de mí, cuando ellas ya no eran parte de mi cuerpo
- ¿lograste ver cómo se separaban de ti?
- No pude cerrar los ojos para ver cómo me inundaba de un “no sentir nada” Me gustaba aprender de memoria la textura de todo lo que estaba a mi alrededor y si tomé esa decisión fue porque a veces no podía dormir con estas alas tan gigantes. Así que tuve que devorarme una parte. Lo que hice fue comerme mis manos, olvidarme de los dedos, de las caricias, de soportar la caída con veinte dedos, ahora caigo de cara. Ya ves, nosotros tenemos veinte dedos. Ahora no me queda ninguno. Y las plumas están empezando a emigrar hacia lo que antes eran mis manos, ya casi no se ve esa ausencia. Siempre hay algo que llena el hueco, aunque no es lo mismo
- yo siempre sentí cómo caía y caía. Pero te juro que me negué a verlo. Creo que te falta un poco de tacto para entender que ya no veo
- Yo no te juro nada. Yo sólo las comí de un tajo porque después de tanto tiempo ya no soportaba: era un huracán. Si estaba, lo tocaba y esa tocadez me hacía sangrar el estómago. Si no estaba, entonces no lo tocaba y me hacía sangrar, esa ausencia, todo el estómago. Así que preferí no tener con qué tocarlo, porque ya ves, no es lo mismo tocar que acariciar. Creo que te hace falta ver que no tengo manos.
- ¿cómo sientes las alas? Ya te dije que no veo
- Un poco incompletas, pero aún con sentido para volar. No ha sido fácil la recuperación. Si pudieras ver lo hermosas que son...
- ¿volar? si yo hubiera visto que no podía volar aún vería ¿qué se siente volar?
- Te digo que ya no siento. Pero bueno... ¿alguna vez has superado la realidad?
- pues, según veo... sí
- Pero tú ya no ves
- siento que la realidad a veces dejas de verla tal cual es
- Si yo pudiera sentir, aún volaría como antes
- dale con eso de volar ¿qué no sientes que ahora estás inmersa entre sombras?
- Dale con lo mismo. Te digo que ya no siento ¿qué no ves que no tengo manos?
- vaya contigo y tu necedad. ¿Qué no sientes un poco de pena por mí cada que me invitas a ver sabiendo que no puedo hacerlo?
- Tú empezaste diciéndome que si no sentía y sabes muy bien que no puedo sentir
- pues tú sabes perfectamente que yo no puedo ver y en este agujero húmedo y oscuro ...
- Oye, pero no está obscuro. Lo que pasa es que no ves la luz.
- pues es que yo lo siento así
- Pero yo no siento…No podemos hacer nada por salir. Yo no tengo manos y así no puedo elevarme.
- según veo...
- ¿Cómo salimos? ¿imaginamos la salida? Yo no tengo manos, no puedo escribirla ¡cállate que tú no ves! ¡cállate o te voy a perforar el estómago con la mirada!
- creo que nos quedaremos un rato más aquí. Al menos hasta que nos escriban, hasta que los gusanos se coman tus ojos, hasta que se acaben de pudrir mis manos
Me canso de repetirme. De hablar siempre de corazones y de muerte. De sentarme a llorar y a imaginar papalotes volando muy alto. De ver en mi imaginación papalotes que se los lleva el viento: me los arrebata de las manos. Me canso de decir siempre las mismas cosas. De tocarme el pecho creyendo que no tengo corazón y sentirme completa. De decir que no tengo manos ni pies y descubrir que escribo y que camino. Toda esta mutilación está en mi mente. No estoy mutilada del cuerpo. Estoy mutilada del alma. No estoy sangrando del corazón. La hemorragia es en la mente. Ya me cansé de decir que he muerto y descubrirme cada día más viva. No eres tú lo que me duele. Soy yo misma la que me duelo.
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